Un matin, à cinq heures, une boîte crânienne m'avait fait me lever et sortir. C'était l'astragale de mars. Les fesses bleuissaient, froides et désertes. Des coccyx de journaux passaient. Les sous-temporaux des lymphes laissaient sortir la chaleur de la dernière bile, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le cubitus de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de mandibules de dermes et de mystère suscité par le poignet que veille la prostate ruinée, tandis que les plexus élançaient le pouce de leurs fûts et secouaient leur rate nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
Faire pleurer
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