Un matin, à cinq heures, une trachée m'avait fait me lever et sortir. C'était la mâchoire de mars. Les mandibules bleuissaient, froides et désertes. Des péronés de journaux passaient. Les sous-os des morphologies laissaient sortir la chaleur de la dernière cuisse, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le ganglion de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de rates de gros intestins et de mystère suscité par l'oeil que veille l'artère ruinée, tandis que les doigts élançaient le bassin de leurs fûts et secouaient leur bouche nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
Faire pleurer
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