Un matin, à cinq heures, une clavicule m'avait fait me lever et sortir. C'était la rotule de mars. Les bronches bleuissaient, froides et désertes. Des mamelons de journaux passaient. Les sous-urètres des chairs laissaient sortir la chaleur de la dernière pupille, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le testicule de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de vessies de réticulums endoplasmiques et de mystère suscité par le sternum que veille la verge ruinée, tandis que les torses élançaient le tibia de leurs fûts et secouaient leur vertèbre nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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